Ich weiß es noch wie heute: Es war ein Freitag, morgens gegen 6.00 Uhr.
Von der Türklingel wach geworden, lief ich erschrocken aus meinem Kinderzimmer an die Eingangstür, wo meine Mutter bereits zwei Polizisten gegenüberstand, von denen einer sagte: „Wir wollten Sie nicht eher stören.“
Tonlos antwortete meine Mutter: „Als hätte ich schlafen können …“
Die Polizisten übergaben ihr einen Beutel, dann gingen sie.
„Vati hatte einen schweren Auto-Unfall …“ Mit diesen Worten leerte sie den Beutel. Er enthielt die Kleidung, die mein Vater getragen hatte. Die Hose war zerschnitten. Sie war voller Blut und Knochenstücke ...
Und obwohl ich nicht an Gott glaubte, betete ich.
Ich betete und betete und betete.
„Lieber Gott, bitte lass ihn nicht sterben! Bitte! Bitte! Bitte!“
Und obwohl ich nicht an Gott glaubte, erhörte er meine Gebete.
DANKE.
Damals war ich Teenager, mittlerweile bin ich 50 Jahre alt.
Oft habe ich darüber nachgedacht, warum sich Menschen, die nicht an Gott glauben, in der Not dann doch an diese höchste Macht wenden.
Am heutigen Tag muss ich viel daran denken und erinnere mich, wie abgeschnitten und verloren ich mich fühlte, bevor ich an Gott glaubte.
❤️ Birte
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